En el fondo del cuarto

Va a ser una noche más, abrazado a lo que no aparece
Será una de esas largas apuestas, a lo que siempre vas a perder
Y en el fondo del cuarto, hay un silencio que crece
Cenizas con tu perfume y un boleto con pasaje
A lo que no voy a ser (espero)

Hay un sin fin de preguntas y un cuaderno de respuestas
Sólo con hojas en blanco, que nadie sabe llenar
Un garabato en la tapa, que a veces forma tus ojos
Que seducen a mi enojo a tirarse a descansar

No estás, no te veo, y a veces te pienso, en el fondo del cuarto 

Un mamarracho de sueños que suelen pedir limosna
En un tarrito de lata que nunca pueden llenar
Algún pedazo de espejo, al que partí sin clemencia
Cuando un reflejo incoloro, quiso escupir realidad

Hay telarañas y grietas, mucha mugre con tus huellas
Aquellas marcas que un día, no te quisiste llevar
Hay rejunte de tierra, zapatillas sin cordones
Versos que fueron canciones, que nadie supo cantar

No estás, no te veo, y todavía te escucho en el fondo del cuarto

Una birome que no escribe, un almohadón sin relleno
Una cama mal tendida, ropa sucia en un placard
Restos de un póster de Fito, que murió de golpe y en trozos
Cuando un viento que pasaba solo abrió la ventana
Y se invitó a sentar

Hay un retrato sin foto, hay un teléfono roto
Un bolso duerme en el piso al lado de un antifaz
Hay un cinto enroscado, junto a un libro de Dolina
Con el de algún otro autor y una hojita arrugada
Que cansada bosteza y me canta al oído
Esta roñosa canción

No estás, no te veo, y todavía sigues en el fondo del cuarto

Por Juan Campos